У кого есть исходники этого мира, дайте поглазеть пжлст.
Слова... они ведь тоже - смертны.Слова... они ведь тоже - смертны. А смерть их - нашей во сто крат больней. Исчезли навсегда - отпеты. Их не узнают через пару дней, Пойдут за мнениями словарей...
Иные смерти слов - как смерть в бою. Свой смысл, честь и тайну сохранив, Достойно слово встанет на краю, И вдруг - истает. Обратится в миф. Свое родное имя унесет архив.
Слова иные - выживают все ж, Сменив одежду, лица, голос, или речь. Их судьбы горьки - кто похож, Тот не поймет восторга, вдохновенья встреч, Уйдет быстрей за ширму чужих плеч.
А есть такие... есть такие смерти, Любого бросит в дрожь, охватит ужас гулкий, Когда поймет, что он и не заметил: Давно погиб в одном из переулков. Ты мумии пожал сухую руку.
Слова. Бесплодные, бесплотные тела... Они - глухи. Пусты. Безлики. Слепы. Немы. А их все тащат на работу, по делам, Переставляя на ходу фонемы. До них все вечно есть кому-то дело.
Без жалости, зачем-то, без причин, Их сажают в кресла и на стулья, Употребляют. Не снимают чин. Для этих должностей - пойдут останки мумий, Так пусть сидят, пусть существуют - всуе.